O som rouco de uma canção
ecoa em meus pensamentos,
numa tarde de calor intenso...
Esta é a morada que antes abrigara
a Melancolia perpetuante de mim
e que agora se reluz em cores...
Cores, as quais desconhecera,
até o presente segundo,
Cores, as quais espelham a espera
que devam-me atribuir abrigo
a um inconsciente futuro de buscas...
O presente é próximo
e nele jaz o desconhecido
e o indesejado...
aos passos desta felina protetora interior,
esta que ousa em continuar a caça
e viver sob o registro de um livro
esparramado, na cama e de bruços
às leituras abundantes...
Ela não percorre mais o perímetro,
Ela é o próprio circuito, a própria floresta,
aquela que abriga a tudo e a todos, em sua volta...
(Joyce Martins)
