Se a leitura é morta,
Vives em doce fantasia, em letras tortas,
Se a serpente te envolve,
Vives em perigo, fantasiosa e nunca morre,
Se a pele queima diante da luz,
Vives acentuado, borbulhante e algo te conduz,
Pela sombra rasgante que te preenche em cheio,
Tenaz, mergulhante, flutuante em campos de centeio,
Diante das páginas, se faz um novo ser,
Diante das histórias vividas e nascidas na mente,
Delírios de visão, prazeroso tecer...
(Joyce Martins)
