O vento sopra nos olhos daquele que chora,
A saudade de um corpo que fora embora
Pensando, ela tenta não deixar-se sofrer,
No olfato às rosas, ela insiste em crescer
Abelha colhedora, prisioneira amiga,
Nenhuma ferida irá atingir-lhe mais,
Um tesouro dourado surge em suas mãos,
No soar de uma simples canção,
A fada dorme suave em exatidão.
(Joyce Martins)
